“Sou feito dos restos daquela flor que você costumava colocar atrás da orelha, e por alguma razão a deixou apodrecer sobre a escrivaninha do seu quarto, e hoje marca as paginas do seu livro favorito. Descrevo com precisão a sua alma remendada como uma velha toalha de retalhos, depois de cada tiro trocado dado em cada despedida, salvando a minha parte ainda não costurada. Digo que sou poeira flutuando sobre a réstia da luz do sol, que nas manhas de inverno dançam na presença dos teus olhos. Eu não vou sumir, porque deram a mim teus sonhos roubados e esperanças esdrúxulas para que os cultivasse, fui obrigado a acompanhar os batimentos do seu coração e estar presente no seu respirar. Você não precisa saber, não precisara sentir. Mas eu sempre estarei por perto.”